Femme etincelle

Le regard pétillant, l’étincelle de vie,
Une lumière éblouissante.
Devant tous, elle brûle, elle vibre,
Elle existe aux yeux de tous !
Les femmes la jalousent,
Les hommes la désirent.
Quand elle passe la porte de son domicile,
L’étincelle diminue et devient un charbon de bois rougi
Qui rêve de s’embraser à nouveau !

Mais chut !

Au placard, chaussures de bal, ombrelles et volants.
Tabliers, gants et sourires pour son homme et ses enfants.
Face au miroir de sa vie, deux femmes en duel
Pour exister et ne pas s’effondrer.
Et pourtant, quand sa lumière s’enflamme,
Tournoient tout autour d’elle les papillons.
Ils se risquent à se brûler les ailes.
Elle, elle se nourrit de leurs regards, de leurs sourires,
De leurs compliments.

Lorsque le plus majestueux s’approche, elle joue le jeu ;
Elle a besoin d’exister pour ne pas mourir.
Besoin d’attention, d’amour et de passion, 
Qui derrière la routine et les corvées sont oubliés.
Même quand elle s’exprime,
Son monde est sourd à ses appels au secours.
Elle crie sa douleur. 
Personne ne veut comprendre.
« Sans doute une crise passagère », se disent-il.

Pourtant, son corps est meurtri, la mort l’a habitée.
Cela a été nié jusqu’à ce que son âme hurle au plus profond de l’abîme.
C’est avec force et courage qu’elle remonte, seule, la pente
Avec cette douleur intense dans ses entrailles.
Seule à porter ce fardeau, en plus de tous les autres.
Même quand elle en parle, personne ne semble l’écouter.
C’en devient une banalité.

Continuer, avancer... 
Avancer, continuer…

Elle cherche à ressusciter de la mort en se sentant vivante.
​Sur les planches, elle revit, elle existe pour elle.
Elle est adorée, elle est acclamée, elle est désirée.
Elle vibre.
Son étincelle est un feu de joie !
Et puis, il y a cet homme qui la toise,
La reconnaît dans tout ce qu’elle est...
Son corps s’enflamme... En silence...
Elle garde au fond d’elle cette envie d’aimer.
D’aimer avec fougue, avec passion, avec feu.

Le soir, elle rentre,
Habillée du costume de la femme au foyer.
Cachée. Tout son être intérieur se consume.
Elle est lasse de la comédie de sa vie.

Enfant, mari, chat, chien, maison.
Mais où est donc la passion ?

Elle se sacrifie pour la vie sacrée de ses enfants.
Mais sa vie n’est-elle pas tout aussi sacrée
Que pour être épargnée ?

Poème du recueille "Précieuse"

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"Pierre"  &"Précieuse" 

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